Friday, September 07, 2007

AGORA NO ESTIO

A ROSA MAIS PURA

A úmida flor
Que minha mão colhe
Tépida, febril, nervosa
É carne, é liquido,
é espírito, é rosa.
Porta e porto.
Começo e fim
Do sonho e da loucura
E nada sei
Senão, ò criatura,
Que é mais linda
Do que as de todos os jardins.

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